— Давно хотела тебя спросить, — она взяла его ладонь, подержала немного. Остановилась в нерешительности, посмотрела рассеянно под ноги.
— Ты ведь такой талантливый, почему ты не напишешь книгу? — она подняла взгляд. — Неужели тебе это совсем-совсем не интересно?
— Знаешь… — Он задумался. Сжал легонько ладонь в своей руке. Вздохнул, собираясь с мыслями. — Знаешь, как-то раз мне приснился попугай. Понимаю, звучит довольно глупо. Но снится мне, что встаю я ранним утром с постели, собираюсь завтракать. А на столе стоит клетка с попугаем. И вот он чистит себе клюв, и вдруг как начнёт горланить: «Напиши книгу! Напиши книгу! Напиши книгу, напиши книгу, напиши книгу!…» А я стою и не понимаю. Во-первых, откуда у меня попугай. Во-вторых, кто его научил этой гадости и в-третьих, как бы заставить его заткнуться. Потому что утро было такое хорошее, а он орёт, мерзавец. Всё настроение портит.
Она внимательно смотрела на него. Он взглянул ей в глаза и сразу же отвёл взгляд. Продолжил с неохотой, глядя куда-то вдаль.
— Ну и… Теперь каждый раз, когда я собираюсь что-нибудь написать, мне вспоминается этот сон. И знаешь, до того глупо себя чувствуешь!… Не писать же книгу потому, что тебя об этом попросил попугай? Дикость какая-то…

Categorized in:

голограффити, зарисовки,

Последнее обновление 20 июня, 2023