Как-то раз меня спросили, как мне в моём возрасте (sic!) удаётся заводить новых друзей. Не знаю. Наверное, всё-таки что-то в этой жизни мне удаётся сделать правильно.
Ты вела меня какими-то узкими переулками, держась поодаль от основных улиц, явно не желая афишировать наше знакомство. Ты шла впереди, я — чуть поодаль, пока наконец мы не вышли к твоему подъезду и не юркнули внутрь. Поднялись по неизменно крутой лестнице и оказались в твоём жилище. Зажёгся свет. Довольно уютно. Я прошёл в кухню и остановился напротив стены с фотографиями. Мне ужасно понравилась эта идея. Там были яркие цветные моменты, полные счастья и радости. Вся стена словно дышала жизнью и оптимизмом. Подумалось, что надо бы самому непременно сделать что-то подобное. Но ты вдруг засмущалась, взяла меня за руку и потащила…
Встретились как-то Оливейра и Воивойра.
День начинается с того, что я подхожу к плите в скверном расположении духа и думаю, чем бы мне хотелось себя накормить. По ходу дела всплывают пара-тройка идей, которые с негодованием отметаются. Устал от жареного мяса, не хочу риса, хочется чего-то полегче и посвежее. Яйца пашот? Да, пожалуй. Какой-нибудь салатик… желательно не слишком овощной. Салат из перца и фасоли? Звучит неплохо. А к нему ещё бутер с паштетом, кофе и будет то, что доктор прописал. Когда блюдо появляется на столе, настроение моё меняется на радостно-оптимистичное, сам не знаю почему.