Сижу в интернет-кафе на Бора-Бора. Солце, море в лазурных разводах. На пляжах уйма красивых девушек. Многие топлесс. Уши потихоньку восстанавливаются после сешшена в Эдене. Ночь в Барселоне, день на Ибице — а я уже, кажется, влюбился в Испанию. Здесь хорошо.
Слова. Форма, оболочка, сушёная кожурка от арахиса. Уникальный сосуд для алхимических превращений. Наполняешь водой, разливают вино. Набираешь пригоршню и развеиваешь по ветру. Разносишь в сотни миров. В каких-то вспыхнет, заискрится множеством ярких огней. Где-то прольётся июньским ливнем. Где-то осыплется чёрным пеплом. Миллионы лиц. Улыбающихся и хмурящихся. Печальных и радостных. Миллионы звёзд, галлактик и туманностей. Поют в каждом сердце. Глупо предполагать, что сказанное тобой слово родит тот же образ в чужом сознании. Слова — лишь отблеск наших душ, преломляемый чужими мирами. Сколько радостей кроется за словом «радость»? Сколько печалей за словом «печаль»? Сколько может вместить слово? Сколько же пустоты в нём? И что рождает рисунок слов? Призрак, приглашающий войти в дверь. Сосуд, предлагающий его заполнить. «Здесь был я» — наверное,…