Опять не успел. Снова не смог удержаться на грани между отдыхом и забытьём. Сначала сладкий декаданс, твои нежные пальцы, нега растворения, потом — просто туман, вязкое апатичное ничего. Нет, что-то сделать я всё же смог, о чём свидетельствует большая карта Барселоны, повисшая над кухонным столом. Не желая заниматься чем-то более сложным, взялся наконец за уборку, и обнаружил вдруг сразу несколько штук. Хватит, чтобы украсить практически все места моего постоянного пребывания. Сижу, пью чай, смотрю на карту и чувствую дуновение подзабытой свободы, азартного поиска, романтического пыла и простого детского интереса к окружающему (такому большому и разному) миру. Так уж устроен человек, что для существования ему нужен миф, нужна сказка, иначе ему просто нечем скрепить свои факты. Человек, несмотря на бесконечность своего сознания не может удержать в своём уме все события мира, поэтому ему приходится пользоваться его упрощённой копией. Создавать персональную историю, писать личный роман, метафору, символ, вобравший в себя всё, что происходило. Поначалу старательно выводя штришки, а потом привыкая к ним и сливаясь с ними настолько, что с какого-то момента вдруг получается, что роман начинает писать самого себя.
Как-то так вышло, что Испания стала для меня элементом сказки, волшебной манящей звездой в царящей неопределённости повседневности. Сейчас, когда я повесил над столом эту карту, я остро ощущаю, что жизнь моя идёт как-то не так, что несмотря на все правильные и важные вещи, которыми я занимаюсь, чего-то мне отчаянно не хватает. И всё это начинает вдруг просыпаться во мне, отогреваемое воспоминаниями о залитых жарким звенящим солнцем просторных улицах Барселоны. Нет, я не умер, и не хочу умирать. И пусть я знаю, что моя Испания живёт в одной лишь моей голове, пусть — что с того? Ведь я также знаю, что нет абсолютно никакой разницы, как ты проживёшь свою жизнь, так почему бы не прожить её, наполняясь до краёв силой желания, азарта, риска и безрассудства? Почему бы не позволить себе бежать к этой морковке перед носом, просто потому, что бег доставляет большее удовольствие, чем этот треклятый покой? И пусть я знаю, что бегу, знаю, что создаю эти оазисы от безысходности, но я знаю также, что переделывать себя стоит огромных усилий, и проще идти по своему пути, разбираясь и учась на ходу. Да, я мастер иллюзий, это мой дар и мой крест, быть может, вскорости он превратится также в мой хлеб, потому что спрос на иллюзии будет во все времена.
