— Ты странный… — ни с того ни с сего произнесла она.
— Ммм?
— Сколько тебе лет?
— Это важно?
— Да. То есть нет… В смысле, мне хотелось бы узнать.
— Двадцать восемь, а что?
— Просто мне так надоели эти инфантильные мальчики…
— Ммм.
Какое-то время она просто лежала и смотрела в потолок, пытаясь уловить ускользающую от неё мысль.
— Не знаю даже, как и сказать. Ты одновременно и взрослый, мужественный, но иногда становишься таким ребёнком… И тогда во мне включается материнский инстинкт.
— Я не ребёнок…
— Я знаю, нет, не пойми, что мне не нравится. Мне нравится, — она выглядела совершенно растерянной. — Просто тогда я становлюсь какой-то… совсем другой, что ли, мне так это всё непривычно… Я сама не заметила, как уступила тебе место с краю, а ночью, когда… Я не могу тебя разбудить! Потому что ты… Такой…