Помнишь, в детстве, когда жалко, что закончилась книга? Прикрываешь глаза, жмуришься, и на мгновение возникают перед глазами образы, герои, события. Хочется удержать их, рассмотреть получше, побыть с ними, но они упрямо тускнеют, пропадают, и приходится возвращать их снова. Моргнул, и начинай всё по-новой. Сейчас твои глаза полуприкрыты, в чертах уже читается прикосновение дрёмы, руки мирно упрятаны под подушку. Что представляется тебе сейчас? Что проходит перед твоим внутренним взором? Что заставляет твои губы едва заметно улыбаться. Чьи-то руки, губы, голос, волосы? Солнце, море, свежий ветер? Быть может, запах хвои, аромат костра, плеск речной воды? Или вспомнился ни с того ни с сего забавный случай? Что наполняет твой сон прохладой, чистотой, ясностью? Отчего ты проснёшься такой довольной, по-утреннему уютной и нежной? Потянешься во всю длину в постели, сладко зевая, разогревая каждую клеточку своего тела для нового, такого желанного, дня?