Музей пыток имени

Я живу в мире огромного злого спящего тысячеглазого существа. Когда оно засыпает, то становится прозрачным, так что если сон достаточно глубок, то на время можно представить себе, что его и нет вовсе. Проблема лишь в том, что, забывшись, увлёкшись, можно сделать вдруг резкое движение, громко вскрикнуть, неосторожно задеть комод с посудой, и тогда существо мгновенно просыпается, вскидывается, источая ненависть всеми своими безобразно устрашающими глазами и пастями. Они вдруг появляются отовсюду — впереди, сзади, сбоку, снизу, сверху — везде только пронзительный крик, ненависть, уничтожающая злоба, презрение.

И тогда страх захлёстывает меня с головой, и тогда я сжимаюсь в комок, сажусь на корточки и закрываю что есть силы уши, съёживаясь, крича от обуявшего меня бездонного ужаса. Тогда я ненавижу всё: я ненавижу мир, в котором мне приходится всё это терпеть, я ненавижу эти глаза, я ненавижу эти пасти, я ненавижу себя за то, что я снова призвал эту тварь своим беспечным поведением. Потом, спустя какое-то время, когда я практически вростаю в пол, обездвиженный, лишь дрожащий и всхлипывающий, существо вдруг начинает засыпать. Его глаза подёргивает сонной поволокой, оно начинает клевать своими уродливыми головами, пока не уснёт и не растворится снова, оставляя после себя лишь неизбывное чувство постоянной, смертельной опасности.

Тогда мне хорошо. Тогда можно немного отдохнуть. Тогда можно забыться, а лучше вообще забыть, навсегда отказаться от попыток предпринимать что-либо, только бы снова не оказаться под обстрелом этих сочащихся ненавистью глаз.

Ведь когда меня нет, то и его нет. И страха нет. Вообще ничего нет. Есть только непрекращающаяся, всепоглощающая тоска.

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

Vaginae libertatis

Нормальная жизнь, что такое нормальная жизнь? С чем ассоцируется у меня это словосочетание? Что ж, пожалуй, это скука, рутина, неискренность, скрытое насилие, медленная смерть. Вы всё ещё хотите предложить мне нормальную жизнь? Подумайте ещё немного.

Мир каждого человека субъективен. Мой мир таков. Вам кажется, он должен быть другим? Рад, что поделились со мной своими соображениями. Что же мне делать? Просто взять и начать жить другой жизнью? Спасибо, я очень ценю ваши советы, приходите ещё.

В детстве мы играли в одну игру. Зимой мы протаптывали в снегу лабиринт из дорожек и гонялись друг за другом по ним, передавая «квача». Правила простые — нужно догнать кого-нибудь и дотронуться, но бегать можно исключительно по дорожкам. Получается, что вроде бы вот он — соперник, один шаг, и ты достанешь его, но нельзя — правила.

В жизни мы тоже бегаем по дорожкам. Разница только в том, что мы настолько привыкаем к ним, что перестаём их замечать. Мы никогда не спрашиваем, откуда взялись эти борозды, кто и с какой целью проложил их — мы просто ходим по ним, потому что это — нормально. Учимся в школе, поступаем в университет, покупаем машину, копим на квартиру, заводим жену, празднуем свадьбу, рожаем ребёнка.

Из этого лабиринта нет выхода, пока ты не научишься нарушать правила.

Как-то раз мы обнаружили одну особенную конфигурацию лабиринта, которую с тех пор стали постоянно воспроизводить в своих играх. Это был круг с прочерченным посередине диаметром. Фокус заключался в том, что забежав в этот круг, ты мог гарантированно ускользнуть от преследователя. Если он выбирает левую дорожку, ты выбираешь правую. Он бежит вправо, ты — влево, или же выбегаешь из круга по прямой. Ускользать можно было неограниченно долго, таким образом получив передышку чтобы перевести дыхание. Из-за некоторого сходства с женскими гениталиями мы прозвали данное устройство «пиздой спасения».

Мне кажется, что сейчас я смотрю на мир из какого-то похожего образования. Меня нельзя догнать, меня нельзя укусить, я могу укрыться, используя минимум движений. В то же время я почти недвижим, закрыт, и не горю желанием никуда выходить. Нужно немного отдышаться, прежде чем снова рвануть в это бурлящее месиво такого ненормального мира.

Posted in блуждающие огни | Leave a comment

Люби меня

Это лицо. Я могу рассмотреть его. Мне всё лучше и лучше удаётся удерживать образы, возникающие в моём сознании. Теперь я могу смотреть, теперь я могу видеть. Мне не страшно. Меня больше не складывает пополам, когда звучащая в плеере мелодия плавно разворачивает меня так, что лицо сияет прямо надо мной, как огромное солнце. Наверное я стал сильнее. Мой дух по-прежнему захватывает чувством бескрайней, бесконечно печальной красоты, когда лучи этого сияния пронзают моё невидимое тело, но я не закрываю глаза. Я вижу всё, что происходит снаружи, я вижу всё, что происходит внутри, я вижу всё предельно отчётливо и могу не вмешиваться, наблюдая.

Я знаю, что это важно. Мне неизвестно, какой женщине принадлежит это лицо. Я лишь чувствую, что она как-то связана с моей непрекращающейся тоской, с моим непрерывным отчаянием, с ощущением постоянной потерянности, заброшенности, изолированности от внешнего мира. Сейчас я не задаю вопросов — все их можно будет задать себе позже — сейчас я просто смотрю на то, как сияет её лицо, и как вспыхивает во мне ответное чувство восхищения и желания раствориться навсегда в этом белоснежном свете.

Это похоже на бессловесный разговор. Кажется, что ничего не происходит, но внутри что-то начинает таять, и то, что высвобождается, несёт смысл. Где ты была? Почему ты оставила меня? Я не кричу, не требую, скорее говорю с укоризной. Зачем ты ушла? Мне же было так холодно без тебя. Почему тебя не было рядом, когда ты была мне так нужна? Ведь я чуть не умер тогда, сжавшись в кричащий от боли комок на кровати в чужой стране. Ты была так нужна мне, когда я лежал в полной тьме, брошеный и предельно одинокий. А те две недели в больнице без тебя превратились в целую вечность. Если бы ты хоть изредка держала меня за руку, быть может, мне было бы не так страшно идти по миру. Будь ты рядом, не было бы ни змей, ни кошмаров, ни безумно скучных обыденных снов. Почему, почему, ну почему тебя не было со мной?

Но все мои вопросы тают, исчезают, омываемые твоим свечением. Твои губы едва заметно улыбаются, и я улыбаюсь в ответ.

Что было, то было. Что прожито, то прожито. Я рад, что нашёл тебя.

Posted in блуждающие огни, голограффити | Leave a comment

Как я встретил и проводил

Новый год встретил очень хорошо, в душевной компании специально прилетевшего из Минска человечка. Заценил достижения местных путей аэропортного сообщения, покатался на аэроэкспрессе — удобно, как в европах. Да и сам Шереметьево произвёл в этот раз намного лучшее впечатление. Прошлые мои транзиты оставили какое-то необычайно гнусный осадок. То ли терминал был не тот, то ли вообще Домодедово — сейчас уже не разобрать.

Основной девиз подготовки к празднику — не заморачиваться. Интуиция как-то подсоветовала мне забить холодильник за день до времени «Ч», и оказалась как обычно права — к моему удивлению, в этой самой как бы бизнес-ориентированной Москве позакрывалось нахрен вообще всё часиков уже так в шесть вечера. Так что пришлось сооружать праздник из того, что было в наличии.

Прогулялись по Москве, заскочили в ресторанчик — под новый год обслуживание скатилось к какому-то нереальному сюру с неправильно записанными заказами, повторами блюд, замороженными сашими и прочими предновогодними радостями. К слову, с обслуживанием мне в Москве вообще не везёт. Катастрофически. Хотя некоторые (не будем показывать пальцем) меня всячески уверяли, что уж в Москве, в Москве-то! Сейчас же я радуюсь всякий раз, когда мне принесут не холодный суп.

Но мы не парились, и поэтому от всего происходящего получали удовольствие. К тому же, в качестве бонуса за причинённые неудобства менеджер повторила нам напитки и не включила в счёт по ошибочные сашими. Дальнейшее обследование Арбата показало, что на всей улице работал, кажется, один единственный Кофе-Хаус, в котором можно было отогреться и взбодриться чашечкой другой карамельного капучино.

Ну а потом новый год, все дела... На следующий день прогулки по Москве, лицезрение вымерших агрессивно бизнес отмоделенных моллов (господи, как они деньги-то зарабатывают?), открытие новых сортов любимой линейки элей в чуть ли не единственном в округе работающем «Перекрёстке». Потом — вокзал, борьба с внезапно накатившей грустью, осознание того, что единственной «зоной безопасности» во всём городе по-прежнему остаётся моя квартира. Там тепло, там чайничек на свечке, четыре вида чая на выбор, кофе, бейлиз, и просторный стол на кухне, где можно разложиться с книжкой или своими записями.

Первоначальный план состоял в том, чтобы дождаться своего поезда в Питер на вокзале или где-нибудь поблизости. Но оказавшись на «Площади трёх В» я понял, что жестоко ошибся. Кишащие бомжами переходы, пропахшие застарелым потом, мочой и гнилью, лежащие то тут то там тела, пошатывающися стоя и замирающие на корточках гопники, в общем — весь цвет (и пах).

Всю дорогу домой я медитировал, пытаясь обнаружить то, что же так упорно заставляет меня держаться за свою грусть. Ведь если удастся найти и отпустить, тогда... Хорошо, что если представить себе, что мне хорошо. Как бы это могло быть? Напряглось что-то внутри. Вот это что-то нужно расслабить, не совершая резких движений. Не насиловать, но убедить, успокоить, разрешить расслабиться. И вдруг, как будто само по себе — настроение меняется. Ты уже не маленький грустный мальчик, ты — дерзкий путешественник, намотавший уже немало километров, многое повидавший на своём пути. Так оно намного лучше.

А потом — Питер, Сашенька, экскурсия по культурной столице, разговоры, местные хипстеры, сидр, скрабл, «жопарозон» и первое место на foursquare. Только вошёл во вкус, как уже пора отправляться на вокзал, погружаться на «Сапсанчик». Отличная штука, между прочим — три с половиной часа, и ты в Москве.

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

2009-2010—2011 мегамикс

Что ж, восстановим хронологию событий. Если вкратце, то тридцатого сентября две тысячи девятого я уехал из Голландии, аккурат чтобы поспеть использовать истёкший несколько ранее, чем ожидалось, вид на жительство. По возвращении я немного порыпался, порыпался, а потом ввинтился в затяжную депрессию. То есть депрессия как бы подступала уже в Голландии, но на полную катушку развернулась только на родине. Я ел, спал, смотрел всякую муть, лениво анализировался, изредка читал что-нибудь буддийское. Но больше, конечно, спал. И ел. Смотрел в окно и думал о вечном. Впрочем, об этом вкратце я уже писал.

Из интерсного в этот период — заказанный подарок на день рождения. Как-то совсем сломав себе мозг о пустоту, я попросил внутри себя подарок, стесняясь немного. Я попросил понять наконец, что ж енто такое — пустота, ведь бился я уже над этим вопросом долго и безуспешно. В общем, опуская лишние детали, получил я подарок. Правда не сразу понял, только спустя какое-то время до меня наконец дошло, после слов Ургьена Тулку Ринпоче о тонкости и незаметности переживания ригпа.

К концу декабря я начал предпринимать первые попытки сдвинуть себя с мёртвой точки. Первое интервью. Мутный работодатель. Долго жевали сопли, потом мне надоело, и я отказался. Потом снова «отдыхал». Потом меня позвали в одну небольшую конторку, и я согласился. В общем, в конце апреля 2009 я вышел на работу после годичного перерыва. Помучавшись по первому времени, адаптировавшись немного и втянувшись, начал понемногу расти. Двинул в массы скрам, повыступал в роли скрам-мастера. Учился работать с людьми, зарабатывал первые шишки.

В 2010 я съездил на Ибицу, и это был ещё один шаг в моём восстановлении.

В 2010 умерла двоюродная сестричка Ира, просто перестав жить. Помню, меня это крепчайше высадило на измену, да и много нового я узнал тогда о своём роде. Очень забавно было, когда в этот же самый момент по некой иронии судьбы на моём проекте взорвался вьюнош, отец которого, как выяснилось, болел раком. Вьюнош горел, и в своём огне действительно считал своё горе самым большим горем на свете. Я нормально всё обработал. Конечно, в этот момент мне не хватило чуткости, но в целом ситуация разрешилась благополучно для проекта.

В 2010 умерла бабушка. Это происходило как-то совсем близко, на расстоянии вытянутой руки. Мне очень хотелось ей чем-то помочь, я часто навещал её, читал книги, мы разговаривали. Однажды она даже попросила у меня принять её в буддистки, смутив меня до неимоверности (я не принимал Прибежища, и тогда меня это отего-то парило). Впрочем, на следующий день от решения своего бабушка, посмеиваясь, таки отказалась.

Она умерла в свой день рождения. Я принёс ей цветы, но она их уже не видела. У неё осталось только дыхание — тяжёлое автоматическое дыхание, последний оплот системы жизнеобеспечения человека. Я попрощался, сказав, что мне жаль конено, но, по всей видимости, время пришло. И тут уж ниего не попишешь. Через пять минут после моего ухода мой телефон зазвонил — мама сообщила о смерти бабушки.

Соблазн связать эти смерти был очень велик, и я, конечно же, не удержался и загрустил. Впрочем, социально в это время я был вполне адекватен. На работе тем временем начались сложности с проектом, меня сдёрнули на другой, прослышав о моих коммуникационных и мотивационных успехах. Однако мы не сработались с начальником (директором по совместительству), и где-то в конце февраля 2011 я ушёл из компании.

Там меня снова слегонца повело, но на этот раз не так надолго. Впрочем, и не так фатально. Побыв уже в депрессии, я знал, чего не следует допускать, и потому мне удавалось поддерживать минимально необходимый уровень активности.

В этот период я совершил свою первую попытку переломить привычный ход событий и сменить профессию. Получилось не очень. Однако моменты, когда мне всё же удавалось преодолеть свой дикий страх, мне нравились, иногда душа просто-таки пела. Однако вскоре деньги кончились и стало понятно, что без денег я жить таки не хочу.

Ещё я отучился в фотошколе, и до сих пор переживаю этот опыт как травматический.

Слетал развеяться в Барселону, потусил на Сонаре. По возвращении снова чуток хандрил, потом эксперементировал — что будет, если я надую «дело» не тем, что мне необходимо, а тем, что в каждый конкретный момент больше хочется. Доводил таким образом активность до стандартного рабочего дня, после чего колёсики начинали вертеться, ножки топать, ручки тянуться.

В августе я снова пошёл по интервью, и выбил «два из двух» — два приглашения работать из двух отобранных предложений. План был такой — поработать спокойно, восстановить бреши в бюджете, потихоньку присматриваясь, куда двигать дальше. К тому моменту уже было много прочитано всяких умных книжек, потому технически я был уже довольно подкован.

Однако уже через неделю меня отправили на месяц в Москву. Так что покоя мне не перепало. Там как-то завертелось, и в целом я снова обнаружил себя движущимся по карьерной лестнице. Правда, на этот раз по какой-то хитровыдвинутой траектории.

Что помнится ещё из 2011? Грохнула Фукусима, чего-то кому-то помогал. Умер Джобс, у меня один айпад сменился на другой, заменил телефон — мелочи жизни. Научился наконец выставлять бюджеты личных расходов, учёт денег довёл до автоматизма. Внедрил привычку проводить недельные ревью, однако планирование всё ещё не даётся из-за чудовищных провалов в мотивации. Начитался Кастанеды, многое понял и переосмыслил, «контролируемая глупость» теперь плотно вошла в инструментарий. Закрыл долги, поотменял оставшиеся голландские контракты, начал понемногу выбираться из своих собственных «austerity measures».

Послушал Underworld, Deep Forest.
Ну и так, много проработал внутреннего.
Аналитик говорит например, что я вырос существенно.

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

Дрочистый изумруд

Я очень много чувствую. Я очень много осознаю. Некоторые считают даже, что я закапываюсь слишком глубоко. Им то ли страшно представлять себя на моём месте, то ли просто не получается взять в толк, что я не рою для того, чтобы рыть. Если бы я вдруг забегал, запрыгал и начал делать всё, что уже давно планировал, я бы, скорее всего, и перестал. Но — нет. Что бы я ни делал, пока что я всё равно топчусь на месте.

Я перепробовал массу всякой развесёлой поебени наподобие коучинга, «визуализаций реальности» и прочих карт мечты. Сначала они дают какой-то импульс, который однако вскоре сходит на нет. Так происходит со всеми моими увлечениями и стремлениями. Я вроде разгоняюсь, начинаю что-то делать, но потом медленно, но верно снова вхожу в это грёбаное пике. Моя деятельность теряет смысл, а мысли заполняются равномерной апатией.

Осталось две основных практики — медитации и психоанализ. Медитации прокачивают осознавательные способности, психоанализ направляет поток сознания в проблемные зоны. Это постепенный процесс, напоминающий мытьё посуды с намертво присохшими остатками пищи. Чтобы отмыть тарелку, сначала нужно замочить её водой и дать постоять, тогда не придётся её драить что есть силы.

Некоторые человеческие проблемы вымачивать приходится очень долго. Фактически, во время анализа первое время ты, по сути, занимаешься исключительно тем, что выстраиваешь внутреннюю «инфраструктуру»: качаешь мышцы, развиваешь выносливость, гибкость, ясность, принятие. И только потом делаешь шаг к одной из своих реальных проблем. Проводя аналогию с физическими нагрузками, проблема — это здоровенная штанга. Если мышцы не держат, то попытка поднять её не приведёт ни к чему хорошему.

В медитациях же, помимо прочего, иногда я вдруг улавливаю состояние, находясь в котором, понимаю, что у меня всё получится. Порою я неожиданно для себя получаю то, чего, возможно, вообще никогда не испытывал — простое чувство удовлетворения от нахождения в этом мире, радость (именно радость) бытия, спокойствие и уверенность любимого существа.

И это даёт знание совершенно другого рода. Фундаментальное, основательное, непоколебимое ядро, начинающее понемногу влиять на всё твоё существо.

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

О добрых советах и советчиках

Есть нечто непреодолимое в тупости людей, считающих, что они могут изменить жизнь другого человека одной фразой. Ну вот живут они себе как живут, привычной своей жизнью, и считают всё, что умеют, естественным и присущим всем вообще людям вокруг. И вот, бывает, сидишь ты там, паришься дико, скажем, из-за работы, и тут подъезжает к тебе эдакий гандон на белом коне, и вываливает величайшее в своей тупизне изречение: «Чувак, не парься, это же проще пареной репы!» И тут конечно же ты радостно встаёшь, прозреваешь, кричишь «алиллуйа» и больше никогда не вспоминаешь о своей проблеме. Так?

Нет, не так. Нихуя не так. Только полный пидорас и законченная тэпешечка могут вычирикивать из себя подобные оптимизмы. «Хочешь быть счастливым — будь им!», «Наш мир — только отношение!», «Не пытайся изменить мир — измени себя!». И не то чтобы фразы сами по себе были неправильными. Нет, с фразами как раз всё более менее в порядке. Просто сложеный утиной попкой ротик, в который раз выстреливающий сию радость в многострадальное пространство, предполагает, что сам факт озвучивания подобной глубины мысли способен реально изменить чью-то жизнь.

Хуй. Между «хочешь быть счастливым» и «будь им» есть весьма многозначительное тире. Это волшебная табакерка, открывающаяся сразу же, стоит только задать простой до гениальности вопрос — «как?» Как, ёб вашу мать, мне БЫТЬ СЧАСТЛИВЫМ? И вот тут-то из этой маленькой продолговатой пиписечки появляются вдруг на свет двусполовинойтыщщелетний буддизм, философия, этика, психоанализ, гештальт и прочия, прочия, не счесть числа им. С разработанными теориями, практиками и комплексами вспомогательных физических упражнений. Всё это объединяется в тот или иной «путь», который, вообще говоря, именно от того и путь, что, блядь, как бы это пометафоричней выразиться, ПИЗДОВАТЬ И ПИЗДОВАТЬ.

Хорошая новость в том, что изменение всё же возможно. Теперь, когда очередное мудло подкатывает ко мне со своим конгениальнейшим советом, кровь во мне не вскипает уже стремительным домкратом, не пульсируют вены в моих висках, не звучит больше в ушах рефренное «убей». Теперь я могу просто мило улыбнуться про себя, пожать плечами и ответить: «Господи, да пошёл же ты нахуй, тупой уёбищный мудозвон».

Posted in блуждающие огни | Leave a comment

А ещё

А ещё хочется писать. Не такое, не публицистику, не умное-разумное, а вот именно то, от чего у разумно-умных начинается настоящий батт-хёрт. Чувства хочется, забираться в далёкие уголки свои хочется, создавать хочется, искать, находить, подсвечивать. Играться, трансформировать, угадывать, называть, отыскивать. Без оглядки, бескомромисно — сначала прожить, потом оглянуться, подумать, если вообще...

Я так писал когда-то, пробовал, и того, что я переживал тогда, мне сейчас дико не хватает. Но потом меня снова втянуло на привычную орбиту, где-то сам, где-то «друзья» помогли. Среда вообще стрёмно реагирует на твои изменения. Но, наверное, для того и существуют связи, чтобы что-то удерживать.

Но... Так сложно сейчас. Смерти подобно. Сесть и написать что-то эдакое...

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

Туп туп туп туп, нужно срочно спрятать труп

Ужасно туплю этими днями. Напряжение не спадает, работать почти не могу. Уже который статус-митинг подряд приходится играть дурачка. Что? Нет, не сделано! Сказал, что будет сделано? Да! Не сделано, говорите? Так точно, ничего не сделано! Когда же будет сделано? Не могу знать! План, говорите, нарушился? Так точно, совершенно нарушился план! Ну и далее в таком духе. Это очень утомительно. Играть дурачка — это где-то на грани переносимости. ЧСВ, такое ЧСВ...

На днях копнули чуть глубже на анализе, и как-то мне загрустилось. То есть сразу после мне не то чтобы загрустилось, там меня чуть не порвало печалью и отчаянием. Это потом, попозжа мне загрустилось, что столько на самом деле предстоит ещё работать. А так хотелось, чтобы может быть уже, сейчас, ну может ещё через месяцок-другой бы. Может отпустит наконец. Прекращу бояться. Тревожиться. Печалиться лишнего. Заживу. По-человечески. И не только. Но нет. Ещё осиливать дорогу идущему.

Моя привычная реакция — отчаяние. Хочется забиться в какой-нибудь далёкий угол ото всех подальше, забраться поглубже в норку, и всё. Наблюдать сонными зенками за проплывающим прозрачным миром вокруг. Но именно поэтому и нужно трепыхаться сейчас. Именно сейчас решается, отправлюсь ли я вновь по проторенной дорожке или же выберу иной путь, научусь жить по-новому.

Вместе со всем этим неумолимо обнажается отчаянная моя тоска по обычной человеческой любви, заботе и ласке. Ужасно хочется тепла, понимания, принятия. Ровно настолько, насколько не хочется предательства, боли, отверженности. И потому как-то оно пока спокойнее в привычной своей пещерке. А может оно и правильно. Хватит мне пока развлечений духа, невозможно развиваться по всем направлениям сразу.

И вроде так-то оно так, но после того как придёшь домой совершенно обессиленный, защемит что-то где-то. До чего же коряво получается всё это выражать. Совсем что-то не идёт, наверное не созрело ещё. Ну и ладно. Пусть пишется как пишется. Чай, не литературный конкурс.

P.S. Чаю кстати наконец-то купил хорошего. И баночек. Теперь чай положен в баночки. Как полагается. Эстетика, хуле!

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment

Лицом к счастливому детству

Господи, наконец-то суббота. Считается, что адаптация к нагрузке в среднем занимает у человека два месяца, после чего он привыкает, перестаёт её замечать. На этой работе я уже четыре месяца, а чувствую себя всё более и более уставшим. Сейчас я напоминаю себе тюбик выжатой досуха зубной пасты, от которого в срочном порядке требуется выблевать «ещё капельку». В дополнение ко всему этому у меня развилась аллергия, появилась какая-то грёбаная сыпь и вскоре, кажется, меня доканают бессонницы.

Именно в такой момент к себе на ковёр вызывает меня наше высокое начальство и просит работать больше. Не бесплатно, нет, всё по-честному, деньги за овертаймы, оплаченные пиццы и прочие ништяки. Начальству очень хочется стартап, и чтобы всё, как в стартапе, но почему-то никак не получается. Сотрудники грызутся между собой, приходят на работу как бог на душу положит, обедают по-отдельности и вообще на хую вертели всякое чувство локтя и прочей солидарности.

И потому меня просят приходить пораньше (нормальная просьба, если ты засыпаешь не в четыре часа утра), работать побольше, потому что сроки, рынок и всё такое. Я всё это понимаю, поддерживаю, но — отказываюсь. Потому что я не могу работать больше. Рад бы, но — не могу. Моя форма оставляет желать лучшего. Если я буду сидеть здесь ещё и выходными, я скоренько пизданусь, как тот джуниор, огрёбший столько ужасу, что вообще свалил в «автоматчики» и начинает дёргаться всем телом от одного только слова «программирование».

Вообще говоря, я не встречал ещё настолько стрессогенной обстановки. В этом смысле наша компания по-своему уникальна, и потому я непрерывно анализирую, деассоциирую и сортирую наши практики чтобы понять, из чего же слагается, как же вообще получился этот ядерный пиздец. Но в то же время я понимаю, что очень, очень велика вероятность того, что этот пиздец существует в одном лишь моём уме.

Ведь сейчас я прохожу один из самых страшных детских своих кошмаров — завтра в школу, а уроки не выучены. И над душой зависло огромное, ужасное, устрашающе, карающее нечто, готовое распидорасить тебя в говно и расчленёнку, раздавить, стереть в порошок, уничтожить к собачьим хуям, подвергнув предварительно всем возможным процедурам унижения твоего тщетно пытающегося оформиться достоинства.

Поэтому я не делаю сейчас никаких резких шагов — я просто наблюдаю. Мне уже доступен этот уровень, я уже могу удержать подобный накал ужаса, хотя и не без побочных эффектов. Это бесценная ситуация, несущая огромное количество скрытой ранее информации, которую можно использовать для освобождения.

И потому я встаю поутрам, окутанный облаком чернейшей ненависти, полоскаю тело в душе, выпиваю, когда успеваю, чашку кофе, сушу волосы феном, одеваюсь, упаковываю айпад в сумку, и отправляюсь на работу. И потому я стараюсь отвязываться от давлеющего страха и невероятного сопротивления, переносить фокус на цели, которых я хотел бы достигнуть, цепляюсь за мелкие удовольствия и радости, выблёвываю эмоции потоками бессвязного текста, когда становится совсем невмоготу, устраиваю короткие медитации прямо на рабочем месте (благо, процесс этот уже совершенно не отличим от обычной задумчивости), отсеиваю эмоции от практических тактических шагов, и продолжаю функционировать.

Писать код, разминировать конфликты, оценивать обстановку и управлять по возможности сложившейся ситуацией.

Posted in блуждающие огни, дневник писателя | Leave a comment