дневник писателя

Вот ну не знаю я, как объяснить такую невероятную цикличность. Зелёный — этот год. Синий — прошлый.

Однажды мне приснилась буддийская революция. Я стоял на типичной западноевропейской улице, и на всех экранах в витринах и рекламных табло виднелись исключительно суровые бритые сосредоточенные рожи, и от их раскатистого «ом» сотрясалась земля. Было понятно, что конец близок и неминуем. Другой раз мне приснилась гора, и в этом сне я чётко знал, что гора — это символ духовного пути. На переднем плане стоял мужик, отчего-то с верблюдом, и я знал, что это — приглашение отправиться в путь. Забавной деталью было наличие еле слышного постороннего шума — такой записывает цифровая камера во время съёмки ролика. Маленькие, едва заметные фрагменты окружающего мира….

Последние дни я чувствую себя отвратительно. Меня снова накрывает волной тяжёлых переживаний, и сделать с этим ничего не выходит. Иногда опускаются руки. Кажется, что я так много уже сделал, могло бы уже и попустить немного, но какое там. Невольно начинаешь думать, что, вполне вероятно, от этих терзаний мне не удастся избавиться никогда. Что они будут приходить непрошеными гостями и мучить, жечь меня изнутри. Это даже не мысли. Нет. Иногда голова моя абсолютно пуста, но я всё равно вижу этот пожар внутри себя. Это больно, это очень больно, и совершенно некому пожаловаться. Нет смысла жаловаться. Никто не может унять это пламя….