Выходными отправился за покупками к отпуску. Нашёл в Гааге магазинчик с весьма симпатичной одеждой. После беглого осмотра полок, однако, слегка засомневался. Когда я спросил, мужской ли это отдел, продавец от возмущения едва не задохнулся. Чуть запрокинув голову назад, залившись румянцем, сдерживая дрожь в голосе, ответил: «Мы не продаём… вещей… для женщин». Чуть позже, однако, немного остыл. Стал походить с рекомендациями, пояснениями относительно моделей, брендов. И вообще, был необычайно любезен. А на днях в интернете прочитал на полном серьёзе заданный вопрос: «Может ли девочка сама позвонить мальчику». Долго смотрел на дату письма. Нет, не архив. Наш век, наша эра. 2008 год.

Не пишется. Хочу дописать о поездке на Ибицу и не могу. Помню, что-то похожее было в школе. Когда задали написать сочинение по «Мастеру и Маргарите». Тогда я был под сильным впечатлением от книги. И так хотел написать что-то необычное, особенное, выдающееся, но… Еле вымучил какое-то шаблонно-пафосное убожество, которое самому было стыдно перечитать. Вот это желание, сделать лучше, идеально — оно душит, мешает. Плюс ко всему, постоянно поджимает время. «Пиши ночами»… Как у них это выходит? Говорят, вдохновением можно управлять. Как и всем остальным. Нужно учиться. Хотя верится плохо. Временные рамки сильно раздражают. Впереди должна быть ночь, возможность забить на всё. Не спеша думать, настраиваться, в какой-то момент словить текст за хвост и записать. Говорят, количество всё же бьёт качество….