Фух. Разболеваюсь. То ли опять, то ли просто не долечился. Болеть приятно отчасти, потому что снижается острота мышления, эдакий естественный седатив, укольчик успокаивающего. Перед глазами всё плывёт, открываешь глаза, закрываешь — разницы нет. Смотришь на мир, словно из глубины прозрачного кокона, сонно следишь за движениями вокруг. Листик упал, человек прошёл, буковки зажглись, буковки погасли, трубка заговорила человеческим голосом, умолкла. Я не знаю, что мне хочет сказать мой организм. Он хочет покоя и уюта — это всё, что я могу узнать. Заботы о себе. А что, почему — непонятно.
Впрочем, метафора кокона мне приходит уже не впервые. Быть может, это именно то, чем кажется. Быть может, это и есть период трансформации из старого в новое, из одного в другое. Как-то так оно получается — ты рвёшься, рвёшься, стремишься, погружаешься, вгрызаешься, пока вдруг не замираешь, останавливаешься, сворачиваешься калачиком, поджимаешь коленки и оборачиваешься в тёпленький уютненький кокон. Мягкий, как сама мама. И лежишь себе, дремлешь и видишь отблески странных видений снаружи, и плетёшь потихоньку своё новое тельце паутинками снов внутри.
А потом выбираешься аккуратненько наружу, и хуяк — взрыв, кишки, кровь, расчленёнка! — совсем другим человеком, в общем, выбираешься.
