Сложно. Так сложно. Так сложно и просто одновременно. Схватить — ускользающее. Поймать тень в ладони. Прижаться лицом к ней. Вздохнуть спокойно. Найти циан в луче света. Вдохнуть пыльцу с крыльев бабочки. Успокоить её теплом своих рук. Рассмотреть рисунок на крыльях. Остановить трепет души, и… Увидеть.
Человек: Судьба, ты слышишь меня, Судьба? Услышь, прошу тебя. Сжалься над бедным человеком. Потерялся, не знаю, что делать дальше. Как жить — не знаю. Кем хочу стать — не знаю. Голос с небес: Фотографом. Человек: Я столько искал, столько думал над этим. И всё бестолку. Я совершенно потерян. Я боюсь что-либо начинать, потому что не уверен, что это моё. Не уверен, что у меня получится. Голос с небес: У тебя получится стать фотографом. Человек: Родители твердят одно, коллеги — другое. Психологи — третье. Я хватаюсь за всё подряд и в результате ничего не успеваю. Голос с небес: Бляяядь. Человек: Судьба? Ты что-то сказала? Голос с небес: Да! Фотографом становись. Фотографом, мать твою! Человек: Мать? Мне нужно вспомнить, что говорила мама? Неужели она была…
Недавно обнаружил, что ужасно невежественен. Слишком долго мне всё было неинтересно. История, культура, литература, наука. Всё шло постольку поскольку. Происходило в мире, который меня не касается. Который идёт где-то за стенкой. В другой реальности. Той, что время от времени посягает на твою территорию. Порой агрессивно и навязчиво. Просто удивительно, насколько можно быть отчуждённым от себя. От своих собственных интересов. Одно из определений интеллекта — способность к адаптации. Приспособление к изменяющимся условиям среды. В этом смысле мне есть чем гордиться. Я дорос до своих двадцати семи лет, не приходя в себя. Существовало лишь окружение, которое от меня что-то требовало. И я исполнял этот заказ. Учился в школе, затем в университете. Ни там, ни там не понимая, зачем на самом деле мне это нужно. Какие предметы мне интересны. Что…
В моём городе есть две церкви. И замечательная традиция. В определённое время одна из церквей начинает звонить в колокола. На протяжении пятнадцати минут. Без мелодий, просто ритмичные удары разной тональности. Казалось бы, что может быть проще. Но время от времени многократно повторённое эхо складывается. И возникает новый звук. Как будто добавляется ещё один инструмент. С протяжным, немного тревожным, голосом. Он слегка меняет тональность. Чуть ниже, чуть выше. Эффект поразительный. Невероятно психоделический. Всё внутри тебя начинает вторить этому голосу. Тянуться за ним. Трепетать. Просыпается беспокойство. Тоска. Что я успел? Что сделал? Что делаю? Время идёт. Идёшь один на один. С собой. Своим «Я». Своей душой. К своему одиночеству. Окунаешься в него, заворачиваешься. Расстворяешься. Нет внешнего. Нет граней. Единство….