— Привет! — энергично выкрикнула девочка и встряхнула мишку, но тот лишь продолжал смотреть на неё огромными чёрными глазами. — При-и-и вет! При-и вет! Прии… Вет! Привет! — девочка снова встряхнула своего приятеля, но тот оставался невозмутим и непроницаемо плюшев. — Ну привеет! Привет! Привет-привет-привет! — она вдруг сгребла игрушку в охапку и повалилась с ней в кровать, заливаясь радостным звенящим смехом. Полежала, посопела немного и шепнула, засыпая. — Привет… Добрый вечер, дорогие радиослушатели. Не спите? :-) Быть может, пора? Как думаете?
Вечер, напряжённая тишина, кровать. Слышно только, как тикают часы. Вдруг на кровати медленно, аккуратно поднимается небольшой холм, замирает. Щелчок — чуть заметный свет пробивается сквозь одеяло. Конечно, сказали спать. Разумеется, уже поздно. Но ведь так интересно! Там же сейчас он, а потом она, и вместе они… И переворачиваешь страницу за страницей стараясь не шуршать страницами, все звуки кажутся в десять раз сильнее. Ещё чуть-чуть, ещё самую малость… Добрый вечер, с вами радио Голограффити. Сегодня мы решили спросить вас, читали ли вы книги под одеялом? Тайком от родителей? Что это были за книги? Заставали ли вас за этим занятием? Журили ли? Расскажите.
Ворочаешься, мечешься, сминаешь простыни — беспокойно, тревожно, нехорошо. Снова снится что-то плохое, ненужное, неправильное. Кто-то догоняет, обижает, ругает, пугает, наказывает. И некуда спрятаться, и некуда скрыться, не вырваться из цепких лап этого противного липучего сна. Погони, улицы, лестницы, шум, крик, хаос. Вдруг со вздохом открываешь глаза — и тишина — в которой чудится ещё эхо последнего вскрика. Знакомые стены, протолок, стол, кровать. И ровный свет ночника: спокойный и безмятежный. Стоит себе и светится, окрашивая пространство вокруг мягкими разноцветными бликами. Чуть ярче, чуть тусклее, оставляя на обоях причудливые рисунки. Минуту горит, другую, совершенно не собираясь никуда уходить — нет, он будет с тобой. Даже когда ты закроешь глаза, когда снова начнёшь погружаться в пучину сна — теперь там будут и его лучи. Прогоняя…
Помнишь, в детстве, когда жалко, что закончилась книга? Прикрываешь глаза, жмуришься, и на мгновение возникают перед глазами образы, герои, события. Хочется удержать их, рассмотреть получше, побыть с ними, но они упрямо тускнеют, пропадают, и приходится возвращать их снова. Моргнул, и начинай всё по-новой. Сейчас твои глаза полуприкрыты, в чертах уже читается прикосновение дрёмы, руки мирно упрятаны под подушку. Что представляется тебе сейчас? Что проходит перед твоим внутренним взором? Что заставляет твои губы едва заметно улыбаться. Чьи-то руки, губы, голос, волосы? Солнце, море, свежий ветер? Быть может, запах хвои, аромат костра, плеск речной воды? Или вспомнился ни с того ни с сего забавный случай? Что наполняет твой сон прохладой, чистотой, ясностью? Отчего ты проснёшься такой довольной,…