Не ухааадиити, мне жи адиноока! -.-
Смотрю, как потихоньку отваливаются мои френды, рефлексирую. Понятно, что то, что я сейчас пишу, мало кому интересно в действительности. Но и пишется не для этого. Так выходит, что я действительно не могу не писать — это мой единственный рабочий способ прожить недопрожитое. И всё хорошо, когда полоса белая, но сейчас явно не тот случай. Я ушёл в себя, мне ни до кого нет дела в действительности, хотя какая-то моя часть страстно мечтает о простом человеческом общении. Однако есть и другие части, бегущие от любой близости как от огня. Нет, я не буду ничего менять, по крайней мере пока. Я готов…
Приболел, в голове вяло роятся какие-то мысли, на которые и забить бы, но они всё равно появляются и появляются. Вообще так постоянно бывает — пока с мыслью что-то не сделаешь, выпишешь ли, вырисуешь ли, вытанцуешь, ещё как-нибудь выделаешь, она не исчезает. Сам вопрос накопления и расхода этой энергии интересует меня неимоверно, мне чрезвычайно интересно обнаружить то нечто, позволяющее от этой накопленной энергии избавиться. Ведь если поразмыслить здраво, то всё, что доступно человеку для осознания, в самом этом сознании и происходит. Почему же тогда нельзя просто отказаться от какой-то мысли волевым усилием? Почему нужно обязательно трансформировать её, сублимировать или вытеснять? Выпаривать…
Осень, время свечей. Очень хочется спать. Очень хочется плед и мрмрмр. Очень тяжело работать, потому что не хочется. А вот спать, мрмрмр — как раз-таки наоборот. Хочется. Очень. Да. А на работе ни поспать, ни мрмрмр. Сегодня доделал кусок работы, маленький смешной кусок плёвой работёнки, а гляжу — и переделывать надо. А даже пледа нету. Невозможные условия для труда! Плед, что ли, принести. Кресло-качалку там. Трубку. Тапки мохнатые. Камин. Бренди. А то я всё — вайтборды да пробковые доски. Как будто враг сам себе, в самом-то деле. Не то нужно заказывать, ох не то! А то ведь без уюта не…