Ты стоишь в кромешной темноте, сосредоточен и собран. Протягиваешь руку в сторону, зачёрпываешь из невидимой палитры клочок света, затем другой. Делаешь шаг вперёд, поднимаешь руки и аккуратно, медленно проводишь ими по невидимому лицу. Когда ты убираешь ладони, то видишь улыбку и озорные глаза, тонкие губы и бархатистые нежные щёки. Зачерпываешь снова, проводишь по шее, плечам, запускаешь руки в волосы. Отступаешь, присматриваешься. Берёшь ещё света, сжимаешь легонько грудь, проводишь ладонями по соскам. Гладишь живот, спину. Потом — ягодицы, бёдра, спускаешься к ногам, не пропуская ни сантиметра, не упуская ни малейшей детали. Здесь много мелкой работы, приходится наносить мазки пальцами. Обнимаешь голень, стопу, перебираешь пальцы. Отступаешь. Добавляешь то здесь, то там. Пока наконец не ощущаешь, что работа закончена, и ты удовлетворённо рассматриваешь своё творение. Добрый вечер, дорогие…
Ленивое воскресное утро, сладкие потягушки в кровати, луч солнца сквозь занавески. Можно никуда не торопиться, понежиться, полежать, ни о чём не думая. Раскинуть руки, глядя в потолок, хорошенько выгнуться, для разнообразия лечь поперёк. Не торопясь встать, одеться или накинуть халат, выйти на кухню, открыть окна. Смолоть кофе, зачерпнуть ложкой горстку, затем другую, высыпать в турку. Чувствуя, как по комнате распространяется щекочущий ноздри запах, залить водой, смотреть, как поднимается пена. Снять с огня, дать немного настояться, посидеть пока, посмотреть в окно. Перелить кофе в чашку, подумав, плеснуть немножко ликёра. Ещё немного подумав, добавить чуть-чуть корицы. Взять кружку в ладони, вдохнуть аромат, пригубить. Можно почитать что-нибудь, можно залезть в интернет, можно просто посидеть в тишине. Выпить кофе, основательно,…
Бывают какие-то странные сны. Обычно я их не запоминаю вообще, так что кажется, что их и нет вовсе. А тут на тебе, словно влетел в сон с головой, да так и остался лежать там: лицом кверху, не видя толком, что происходит, без движения. Только слышно, что рядом (ужасно громко) играет скрипичный оркестр. Скрипичный, мать его, оркестр. Или другой сон, длившийся не более секунды. Я стою на лестнице и в задумчивости натягиваю перчатку. А фоном — много-много-много информации. Я — здесь живу, я — знаменит, у меня — куча проблем. Обрывки каких-то смутных воспоминаний и недавних событий. Чёткое ощущение того, что известность не приносит счастья. Проснулся с совершенно другим отношением к знаменитостям. Такие же люди, с теми же проблемами.