Раннее-раннее утро, практически ночь, потому что ещё темно, но уже нужно вставать. И хочется ещё поспать, но ведь тогда не пойдёшь на рыбалку, не будешь возиться с удочками, следить за поплавком, есть нехитрую собойку, вытаскивать из озера блестящих гибких окуней и смотреть, как они плавают в бидоне, смешно открывая маленькие округлые рты. Интерес мигом придаёт сил, ты встаёшь, собираешься и выходишь на улицу, тебя разом обдаёт зябкой свежестью предрассветного воздуха, бодря и заставляя проснуться всё, что ещё дремлет в теле. Вы идёте с папой по просёлочной дороге, сворачивая на едва заметные тропинки, иногда забирая в лес. Воздух пахнет рассветом, пробуждением, травами, хвоей, поют ранние птицы. А луга чуть блестят от множества бисерных капелек, аккуратно разложенных на каждой травинке, каждом цветке и листочке. Стоит пройтись по такому лугу без резиновых сапог — мигом промочишь ноги. Проведёшь рукой по траве — и вот ладонь полна воды (кажется, немного более вкусной, чем «обычная»). «Роса», — объясняет папа. И столько много этой росы, и как, когда успело её столько появиться, и до чего аккуратно она лежит! Ведь стоит только коснуться травинки — все капельки мигом срываются вниз. Чтобы разложить их в таком количестве, должно быть, нужно быть настоящим мастером или же, что тоже вполне может статься, знать какой-то определённо секретный волшебный приём. А вокруг просыпается лес, тают остатки тумана в ложбинках, небо становится всё светлее и светлее с каждой минутой.
С вами было радио Голограффити, дорогие друзья, спокойного вам вечера.